est-ce Montaigne...sous le musée ?

après avoir lu l'histoire de François Villon (un sacré coco !)  et quelques uns de ses poèmes (dur dur !), j'ai appris qu'on ne savait pas comment il avait fini sa vie, ce qui m'a ensuite amené à la fin de la vie de Montaigne, et à l'énigme de son tombeau. Est-ce bien lui qui est enterré dans les caves du musée d'Aquitaine ? Il paraît qu'une étude d'ADN a été faite en 2019, mais je n'ai pas réussi à en trouver le résultat...il me semble que ses restes avaient été incinérés ultérieurement, car sa sépulture a pas mal voyagé au fil des années.
Si vous avez des infos sur son ADN, je suis preneur.

et un petit poème de Villon :

Aux filles de joie.

« Or y pensez, belle Gantière,
Qui m’escolière souliez estre,
Et vous, Blanche la Savetière,
Ores est temps de vous congnoistre.
Prenez à dextre et à senestre ;
N’espargnez homme, je vous prie :
Car vieilles n’ont ne cours ne estre,
Ne que monnoye qu’on descrie.

« Et vous, la gente Saulcissière,
Qui de dancer estes adextre ;
Guillemette la Tapissière,
Ne mesprenez vers vostre maistre ;
Tous vous fauldra clorre fenestre,
Quand deviendrez vieille, flestrie ;
Plus ne servirez qu’un vieil prebstre,
Ne que monnoye qu’on descrie.

« Jehanneton la Chaperonnière,
Gardez qu’ennuy ne vous empestre ;
Katherine la Bouchière,
N’envoyez plus les hommes paistre :
Car qui belle n’est, ne perpetre
Leur bonne grace, mais leur rie.
Laide vieillesse amour n’impetre,
Ne que monnoye qu’on descrie.

ENVOI.

« Filles, veuillez vous entremettre
D’escouter pourquoy pleure et crie
C’est que ne puys remède y mettre,
Ne que monnoye qu’on descrie. »

Il n'y a pas de réponse, pour être certain, il faut pouvoir comparer cet ADN avec celui d'un descendant, et personne ne sait s'il y en a un. Pas de descendant, pas de comparaison.

La meilleure bio de Villon que j'ai lu est celle de Favier qui est d'une érudition extraordinaire, on le sent passionné par son sujet.
Quant au poème cité, tout à fait lisible, c'est un grand classique de la poésie française, les jeunes filles doivent profiter et faire profiter de leurs charmes avant qu'ils ne se flétrissent, ce qui doit être mal vu des féministes contemporaines. Rappelons le grand classique de Ronsard:

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

La chanson de Françoise Hardy renvoie aussi à ce thème, en moins sexuel:

On est bien peu de chose
Et mon amie la rose
Me l'a dit ce matin
À l'aurore je suis née
Baptisée de rosée
Je me suis épanouie
Heureuse et amoureuse
Aux rayons du soleil
Me suis fermée la nuit
Me suis réveillée vieille
Pourtant j'étais très belle
Oui, j'étais la plus belle
Des fleurs de ton jardin
On est bien peu de chose
Et mon amie la rose
Me l'a dit ce matin
Vois le dieu qui m'a faite
Me fait courber la tête
Et je sens que je tombe
Et je sens que je tombe
Mon cœur est presque nu
J'ai le pied dans la tombe
Déjà je ne suis plus
Tu m'admirais hier
Et je serai poussière
Pour toujours demain
On est bien peu de chose
Et mon amie la rose
Est morte ce matin…

Tu es la flour, tu es la rose,
Tu es celle en qui se repose
La doulceur qui tout autre passe ;
Tu es celle en qui est enclose
La beaulté...

F.V.

On a aussi connu plus galant que Corneille !

Marquise, si mon visage
A quelques traits un peu vieux,
Souvenez-vous qu’à mon âge
Vous ne vaudrez guère mieux.

Le temps aux plus belles choses
Se plaît à faire un affront,
Et saura faner vos roses
Comme il a ridé mon front.

Ou Apollinaire

Nous vînmes au jardin fleuri pour la cueillette.
Belle, sais-tu combien de fleurs, de roses-thé,
Roses pâles d'amour qui couronnent ta tête,
S'effeuillent chaque été ?

Leurs tiges vont plier au grand vent qui s'élève.
Des pétales de rose ont chu dans le chemin.
O Belle, cueille-les, puisque nos fleurs de rêve
Se faneront demain !

Mets-les dans une coupe et toutes portes closes,
Alanguis et cruels, songeant aux jours défunts,
Nous verrons l'agonie amoureuse des roses
Aux râles de parfums.

Le grand jardin est défleuri, mon égoïste,
Les papillons de jour vers d'autres fleurs ont fui,
Et seuls dorénavant viendront au jardin triste
Les papillons de nuit.

Et les fleurs vont mourir dans la chambre profane.
Nos roses tour à tour effeuillent leur douleur.
Belle, sanglote un peu… Chaque fleur qui se fane,
C'est un amour qui meurt !